Heme aquí.

Heme aquí, muerto, seco, roto;
heme aquí, con los huesos al sol,
retando al tiempo,
acariciando el cielo;
perdiendo los anillos secretos
de mis días en flor.

Perdí el verdor, las hojas, 
sigo perdiendo ramas;
ninguna savia alimenta
este torturado interior.

Heme aquí, ante tí,
humilde vestigio de lo que fui.

Cuando miras con asombro
la desnudez de mi esencia,
la tierra se estremece
y me parece que vivo
al temblar las raíces
que me mantiene en pie.

Mírame, mírame, mírame.